Todavía me llega a la memoria aquellos días en los que mi madre se afanada en la cocina, canturreaba viejas canciones mientras esperaba con anhelo la llegada de mi padre, esmerándose sabiendo que llegaría cansado tras una larga jornada de duro trabajo en los campos; me llega también el eco de  las risas de mis hermanos jugando bajo la fresca sombra del árbol del patio, recuerdo las colinas, el color del atardecer sobre los campos,  todas aquellas extensiones aradas, lo mismo que sus abundantes aguas, su rica tierra -tierra de campesinos- y su excelentes cultivos -cultivados con el sudor y las manos de muchas generaciones palestinas-. Recuerdo a mi abuelo, sentado plácido en su vieja silla desvencijada con las huellas del orgullo surcándole la cara, el orgullo del que se sabe dueño de su casa y de unas tierras heredadas que serán aradas por sus nietos y por los hijos de sus nietos….